扫花令·慢客

年轻时，总得弯下腰，扫那不曾有客来的花径。露水湿了袖，青苔滑了脚，扫得干干净净。不爱做的事啊，烟熏得人流泪。还是要添，等那火星子自己亮起来。

后来门扉旧了，阶前长满车前草。终于可以倚着竹椅，看蚂蚁搬饭粒。像午后懒懒的猫，蜷在膝盖上打呼。那时才懂——那些年逼自己咽下的苦茶，都在胃里慢慢捂热，变成了此刻回甘。