她爱他，爱得像一炉将熄的炭火，表面覆层冷灰，拨开来却灼得人指尖发疼。这爱是绣在旧绸缎上的并蒂莲，日子久了，线脚都发了黑，那花纹却愈发狰狞地凸出来，夜里摩挲，竟会扎手。她每每望着他抽烟的背影，烟雾蛇一样鉆进窗帘的皱褶里，便觉得自己的心也被那星火烫了个洞，嗤嗤地冒着青烟。这疼痛是好的，至少证明她还活着
像旗袍襟上那粒盘扣，死死地咬住最后一寸衣料，明知要断，偏生咬得更紧些。